Este es un texto de Clara, se notará por lo bien escrito que está y por la ausencia de faltas de ortografía.

Cerró la puerta por fuera, la llave se quedaba dentro, se quedaba ahí, con el pasado, con la infancia, con todo lo que se había perdido, incluido el tiempo.
En la calle hacía frío, aún no era de noche, había que adivinar a la gente forrados de lana. Entre el juego de averiguar las caras se encontró con un desconocido que no se cobijaba, que dibujaba el frío allí sentado, todo estaba más cálido mientras se iba acercando, la oscuridad que se estaba ganando terreno a la tarde cedía bajo la luz que salía de su cuerpo. Ella se sentó a su lado, dejó que explorase con sus dedos su fría mano, que le devolviese la temperatura humana, que la dibujase con las manos, un reconocimiento de ambos, que estaban ahora dentro de la burbuja de verano, de día de verano, dentro de la más fría noche del año.
Se acordó de su puerta cerrada, de lo que había dejado dentro, y lo que había fuera de su burbuja cálida, pero ¿para qué echarlo de menos?, si ya no volvería a sentir el frío en las manos.

Clara.